Es verdad que el abismo es un espejo
más bien como una madre.
Es aquello único que conozco
donde reconocerme
solo hay la nada
el vacío del mundo soy
la nada más grande del universo
la única nada que existe
fríos y solos, los días tristes
La lluvia galáctica descansa en la orilla,
una orilla tosca oscura a penas
en la tarde
nubes
Para ser tan joven tienes muchos pájaros
no hay cómo esquivarlos, crecen
fingen su muerte y me trastornan
una duda asalta mi mente
una duda existencial
si yo soy ese que describo
¿quién es ese que escribe?
Si yo estoy en frente
¿quién hace la foto?
a penas un fotón sin masa
un huérfano sin casa, ni sombra,
Al menos la nada que soy tiene frío y es una playa
pero ¿este que me escribe?
este escritor no es ni paranoia
no alcanza a ser el más torpe de mis pájaros
Frente al abismo un escritor inexistente y yo mismo que acaso llegue a un algo remoto
eso es todo cuanto se me ha permitido dar con
degradado,
madera húmeda
la melodía que se mece, cae al silencio
otro abismo más
las justificaciones sólo caben donde no se acepta la sencillez
quien comprende, solo escribe poesía.
unas palabras que rezan: el sentido es lo único que necesitamos
y lo único fuera del alcance
dado este desastre,
desesperémonos
la desesperación será un buen subterfugio para pasar esta vida
este burocrático trancec
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