Pensaba que podría ser capaz de darme una tregua,
que mi instinto de supervivencia sobrevivía tras de todo
y ya ves que he hecho.
Hecho un desastre vuelvo, destartalado, al vertedero de las palabras
sin paraguas y al abrigo de mis manos tibias
De estos meses nada saco en claro
no soy amable, ni bueno, ni político,
ni intelectual, ni esta estúpida sonrisa...
mi ser tampoco es nada, es solo porquería que escupir en porquería aun mayor
mi vida es mojar la lluvia, soplarle al viento
soy insignificancia,
gratuita cantidad de sufrimiento que se adhiere a las paredes
¿Frío, melancolía...? demasiado bonitas para llevarlas como nombre
una sombra nocturna.
Más de eso que hay y que a nadie le importa.
Mi ser no es negaciones, es excremento nacido de las cuencas vacías
que la gente muerta me dedica desde lejanos lugares.
porque estás muerta, muerta, muerta,
¿me oyes?
No soy bueno con mis manos, escribiendo.
esto que hago constata un fracaso, mio, mi ser, yo.
fracaso.
Soy la risa de ese extraño que se mofa de este verso
y de éste
y de éste...
No quería escribir ¿Para qué?
para arrollarme. Solo sé
hacerme daño y prolongar
mis cortes de navaja por el cuerpo
que acaso, de mí, sea lo único
entero
Desde que me pedí el respeto me he dando cuenta.
¿qué queda cuando ya no satisface ni el sexo,
cuando nada es suficiente?
y tú, inútil ser indolente, le quitas ganas a todo.
Es porque todos mis escritos acaban siendo sinónimos que no me gusta nada
he perdido el cerebro tras el aterrizaje forzoso
Mis trece corazones no son suficientes
Yo no quería escribir poesía, no ya,
pero noche
sigue rimando con noche
y yo, nefelibata, yo,
sólo rimo con lo sucio
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