Idiotas.

En el mundo heleno no se había visto cosa tan preciosa como ella. Le cogí de la mano y corrimos hacia las cuadras. Allí cogimos dos caballos y galopamos hasta las primeras luces del alba. Nos tomó días bordear el mediterráneo. Cuando llegamos hasta Roma, ella me preguntó por qué, y yo respondí: por amor. Ella con los ojos vidriosos volvió a preguntarme por qué, y yo reiteré: porque sí.

Y al que me diga que no tenía una buena razón es un idiota.

Penélope

Cuando las sonrisas quebraron su quehacer

y las cornisas de papel

embaucaron a la araña

Cuando las manchas teñidas de polvo

rescataban un ayer por todos olvidado

y las difusas líneas del horizonte se fundían en la niebla

Los sueños entrelazados con la magia de los besos

que nunca se dieron, escocían en el pecho

con atisbos de tristeza púrpura y carmesí

Por aquello que siempre quise decirte y no dije

por aquello que jamás nadie recordará

por la nada en la que se esconden tantas fantasmagorias

te dedico un adiós que pone punto y final

Tengo una araña llamada Penélope

una araña que teje porque quiere esperar

no se a que espera, cuando el viento

desteje con el tiempo que jamás volverá

Seas quien seas...

Quiso Dios que bellas fueran las rosas

Quiso Dios hacer del mar plenitud

Quiso Dios elevarte sobre toda cosa

Quiso hacerme Dios porque existías tú

Quiso Dios crear los colores,

Crear formas, texturas, olores

Y los combinó con exactitud

Y, de entre todas las combinaciones

La más perturbadora de emociones

La que más altera la quietud

La más perfecta de las criaturas

Capaz de volver norte el sur,

Si existió vez alguna dulzura

Esa sin duda, fuiste tú…

El demiurgo asqueado

De tanto y tanto trabajar

Cogió la idea de perfecta

Y la lanzó al mundo tal cual

la dignidad de la palabra "mujer"

Cuentan las leyendas

las leyendas más lejanas

que había mujeres verdaderas

mujeres que se enamoraban

mujeres cuyos pómulos

enrojecidos delataban

un sentimiento, pétalos

como surgidos de la nada

mujeres auténticas

sin patria y sin lamento

mujeres capaces

de enmudecer a cualquier hombre

con algo más que con un beso

mujeres fuertes, decididas

con el mundo en sus manos,

otras felices y risueñas,

con un libro y un cortado

mujeres que actúan, que beben

y viven como pueden

pero ante todo, elegantes

y conscientes de su suerte

mujeres que aman el arte

 mujeres que sueñan y odian

mujeres que comparten

su alegría y a solas lloran

mujeres que sonríen

delicadas, dulces, soñadoras...

mujeres que siendo humanas

merecen ser llamadas diosas

musas de poesías

que pasan desapercibidas

ocultadas en el mundo

en que la auténtica belleza

se somete con duro yugo

Cuentan las leyendas

que hay mujeres todavía

que quedan aun princesas

que leen, por placer, poesía

Mía es una egoísta, no me acaba de gustar esta... es algo tosca y cutre, en fin, lo siento de antemano. Prometo mejorarla.

La princesa y el guisante

Descendió como buenamente pudo por aquella montaña que configuraban los cincuenta y un colchones que tenía por lecho. Algo estaba destrozándole la espalda aquella noche a la altura del abdomen, que le impedía conciliar el sueño. Buscó uno por uno bajo cada uno de los somieres, pero solamente consiguió hallar un guisante entre el primero y el segundo. Se encogió de hombros y con rápida e irracional resolución se lo comió. Volvió a acostarse y se dio cuenta de que el molesto dolor había desaparecido.
Valla, pensó, solo era un poco de hambre. Y durmió plácidamente el resto de la noche.

¡Que me aspen si eso no es una princesa!

Noble

Y, sin quererlo

la lluvia empezó a caer

y en mi cuarto, marchito cerezo

se sustentaba solo de café

Expuso el animal

obviedades y oscuridades

como si todo primeras fueran

Castas caían a costa nuestra

el mundo se retorcía,

pues de caracol, se volvió la escalera

Si el mundo no quiso tenerte allí

ángel mío, vida mía.

Yo lo cambiare por ti

desafiemos lo imposible

naufraguemos en el carmesí

de las camisas que vuelan con el alba

de cristales teñidos de calor 

recuperemos por siempre París

solamente por amor.

Escribamos y triunfemos,

y que en el trazo al escribir

oigamos bramar al sol

que provoque al estruendoso cielo

y en mitad de él grabemos a fuego

nuestro nombre, en recuerdo

del bellísimo arte del errar

y de la existencia de este necio

que, tal vez, buscó sufrir

por mentirse un poco más

Cuando el cerebro eclosiona

Mis sentidos y sonidos

un unísono perfecto

como dedos que teclean

un frío mármol selecto

las nubes se disipan

con el tiempo que atraviesa

las ventanas de tu cuarto.

También por las mías pasa

y entre cuentos de hadas

el fracaso llegó al amor

no sólo de recuerdos mojados

vive el hombre, o eso dicen

y tras tantas tiras de cine

y finales observados

creo que la vida es un entuerto

eterno y en este cuento

el malo, como siempre,

eres tú y soy yo

es el vino y el pasado

Dos caras inseparables

nos dicen que somos una

si supieran lo inimaginable

que resulta nuestra locura

quizás nos encerraran

o nos mataran con cicuta

más esta vida bastarda

irrepetible y sin censura

merece ser vivida

pues, solo viviendo

se consigue tener una

Maldita Sofía

No me gusta cuando escribo filosofía. Mi mente funciona exageradamente rápido cuando lo hago y cuando comienzo a escribir sobre alguna cosa en seguida me voy por las ramas, me alejo del tema principal y me voy a la cuestión última que ocupa la reflexión.

Estúpida cabeza.

¿Todo?

-Lo tienes todo. Me dijo.

-No, te equivocas. Respondí yo. -Tengo inteligencia, es por ello que me falta todo. Sólo aquel que es capaz de comprender el mundo es un eterno insatisfecho, ya que se da cuenta de las nimiedades capaces de dar placeres momentáneos y busca una felicidad más altiva. Felicidad... parece como un sueño ¿no lo crees?

-Si... Dijo ella con un suspiro de ensoñación. El otro nos miraba desde su posición erguida. Ella y yo estábamos tirados sobre la hierba. Contemplando el firmamento estrellado. Hacía mucho que habíamos olvidado lo que impedía que nuestros pies cayesen al vacío abstracto de nuestro subconsciente.

Él se llamaba... Friederich, por ejemplo. Era nuestro mayordomo. La hierba de nuestra espalda también era nuestra, el bosque que crecía un poco más allá, frente a nuestra posición también era nuestro. Y la enorme casa color marfil de detrás, también. Ella vestía un vestido dorado; yo una camisa blanca, unos pantalones grises rallados, un chaleco del mismo color; una corbata mostaza, y unos mocasines estrenados ese mismo día.

Friederich creía que aquello era tenerlo todo. Pobre insensato.

Si mirara al cielo se daría cuenta de la pequeña mota de polvo que éramos, que era todo y éramos todos.

Ella se alzó sobre sus pies descalzos y empezó a dar vueltas sobre si misma con los brazos extendidos en cruz. Lentamente, como si siguiese el compás de una sinfonía inaudible.

Baila conmigo Fredy. Le pidió ella.

Señorita... Replicó. Ella cerraba los ojos y se balanceaba como una hoja, como a punto de caer. El acudió, mas a prestar auxilio a su desestabilizado cuerpo que amenazaba con desplomarse que por ceder a la petición de la joven. Pero, una vez sujeta en sus brazos, volvió a pedírselo, esta vez pareció más un ruego.

-Baila conmigo Fredy. Parecía que se fuera a dormir. ¿Es que acaso no escuchas la música...?

De repente, surgió de la nada una sinfonía de viento, cuerda y percusión que envolvió toda la escena. Yo seguía filosofando mientras Fredy rejuvenecía diez años y movido por los hilos de lo inevitable, sus pies, comenzaban a moverse al ritmo de los pies descalzos.

Alcancé mi pitillera en el bolsillo trasero de mi pantalón rallado. Me puse un cigarrillo en la boca y lo encendí  con una cerilla. La agité cuando hube acabado y solté una bocanada de humo....

Me incorporé y ellos seguían bailando. Sonreí y, expectante, contemplé la escena.

¡Quien del aire vivir pudiera...!