Mis defectos y sus humildes escusas

Mi corazón trabaja por trabajar

mi alma está por cumplir

mis pensamientos sólo molestan

y entre todos alcanzarán a darme fin

¡Joder! organizaos

enfocadme hacia algún lugar

parecen todos jugadores

de poker en una timba ilegal

Y yo sus mujeres

les irrito reprochochándoles cada día

lo mal que cumplen sus papeles

y el daño que me causa su  anarquía

Pero así es:

yo no soy culpable de esto que soy

es que el conjunto que me compone

no sabe trabajar ni de seriedad

ni de mesura o de algún control

Y así me esculpen: deforme

ser revelde y alborotador

desordenado en todo cuanto hago

yendo todo mal, puedo asegurar:
si no fuera por mí, aun iría peor

No sabe nadie lo que es vivir

con corazón corruptor de su sangre

un alma abstraida en su arte

y una mente que no da de sí

Malditos los tres ¡ahí os pudrais!

 

Sé que no es muy artístico ni es mi nivel de poesía refinada habitual pero hay veces que te salen ranas. A todas se las tiene que querer igual aunque algunas merezcan más reverencia. Esta ha sido un poco burlona y cómica, una caricatura de mí mismo. Todos tenemos defectos.